Novembre di MARINO MORETTI

 

A tratti versa qualche goccia il cielo,

qualche piccola lacrima smarrita
e la selva si scuote irrigidita
in un subito brivido di gelo.

Il colchico nei luoghi più deserti
poggia pensoso, e sotto i pioppi lunghi
sorgono, nel silenzio umido, i funghi,
che tengono sempre i loro ombrelli aperti;
e nei giardini taciti e negli orti
nascon, quasi piangendo, i fiori estremi,
i crisantemi per i nostri morti.