MARTEDI' poesia

 

Come tutto si fa strano e difficile,

come tutto è impossibile, tu dici.

La tua vita è quaggiù dove rimbombano

le ruote dei carriaggi senza posa

e nulla torna se non forse in questi

disguidi del possibile. Ritorna

là fra i morti balocchi ove è negato

pur morire; e col tempo che ti batte

al polso e all’esistenza ti ridona,

tra le mura pesanti che non s’aprono

al gorgo degli umani affaticato,

torna alla via dove con te intristisco,

quella che additò un piombo raggelato

alle mie, alle tue sere:

torna alle primavere che non fioriscono.

I maestri: Eugenio Montale

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